I found a photo of him at eighteen chopping wood in a backyard, shirtless. His scapulas

looked like mine, but when I met him at the Radar Lounge in Hollywood and he walked

through that red lined Naugahyde door with the gold buttons lodged in its skin every inch

or so, the bright sun glaring at his back, his head cocked to the right, like mine, I was glad

not to have his ears.